oh darling!

                                 "El que no planifica, planifica fracasar"  En realidad, estaba estudiando pero se me clavó en la sien esta frase que me cala profundo el corazón y la mente.  Mi mente no es estratega ni ordenada, no es simple ni centrada. A veces todo es difuso, a veces me siento lejos. Hay días que la B12 no alcanza.  Cuando era adolescente, Cande era todo lineal, ella era un diez. No había lugar para correrse un poco de la linea, no había lugar para fallar, no había lugar para sentir, no había lugar para llorar. Cande pensó que los amigos eran un estorbo, por eso se pasó la adolescencia sin entender cómo ser un adolescente. Esa versión de sí, cargaba con el peso de sí misma; sin embargo, era tan exigente que logró pesar cuarenta kilos y cincuenta y cinco gramos. Esa versión consumió hasta el último gramo de alegría. Esa versión se llevó su disfrute y su capacidad de reir...

Elegiste irte a dormir o fingir que no hay nada en mi. Está perfecto, seguí emputado, que no sabés ni porqué.  Nadie te pidió una mejor versión, te pedí interpretación. No es cuando vos querés, no es a costa de mi.  Ya lo planteé mil veces, estoy cansada, agotada de nosotros, de este planteo, de que tu feedback solo llega cuando yo exploto.  Para mi lo triste no es irme amando, es no irme a tiempo. Del amor al odio hay un paso...  Para que no digas que yo soy traicionera y no di avisos, para que no digas que no grité, no pataleé, no hablé. ¡MIL VECES HABLÉ! Seguí eligiendo el silencio. Seguí eligiendo tu paz. Seguí eligiéndote. Eso te sale tan bien.  Está perfecto pero después no vengas a decir que no entendés qué pasó, que no sabés cuándo fue, que no sabés en qué momento se terminó el amor.  Acá estoy yo, escribiendo en las notas porque hablar con vos es imposible. Porque te da miedo.  Te vas a arrepentir cuando vea en vos pasado y lo pise. Cuando ya ...

    " El niño que no sea abrazado por su tribu,  cuando sea adulto, quemará la aldea para poder sentir su calor"                                  - Proverbio  africano. Las últimas hojas del otoño caían, deslizándose con suavidad sobre la tierra húmeda. El viento silbaba entre las copas de los árboles, y el río, a lo lejos, murmuraba su eterno fluir. La casa, de piedra y madera envejecida, se erguía solitaria entre las montañas, lejos de cualquier aldea, lejos de todo. En el interior, apenas iluminado por la luz temblorosa de una lámpara de aceite, la melancolía se respiraba en el aire. Algo en mi instinto de supervivencia, una voz en mi interior, me grita que algo malo va a pasar. —¡Respira, mamá! ¡Está viva! Mi hermana llena sus pulmones de aire y llora, un llanto agudo que se mezcla con el silbido del viento que golpea la madera de las ventanas. Algo llama mi atenci...